对，我是威尔士人。
讲这方言有伤大雅吗？
我正好生于此地，
一年中它至少有半年
蜷缩在灰色的云墙里。
我们的“天”字读写不同；
“地狱”一词尖锐如刀刃，
是日夜嘶吼的风
尖声磨砺而成。
格林图尔不知怎样
抵御暴雨的侵淫。
他为后代留下何物？

甚至上帝也有个威尔士名字。
我们用古老的语言跟他交谈，
他会特别关照威尔士人。
历史告诉我们他身体庞大，
不能钉在教堂的石壁上。
然而我们仍把他塞进
一本黑皮书的阔页间。

尽管如此人们还是追踪我们。
我颧骨高耸，脑门窄长，
引人注目就像一位已故大师的
珍惜画像。当我走过
齐膝高的母羊和阉羊时，
他们从长长的轿车上望着我。
或在刺篱旁看我用一声鸣哨
收放远处的羊群。

他们的目光总有一种压力。
他们说，你是威尔士人，
向我们保证吧：让你们的土地
远离汽油的味道，远离拖拉机
热烈的吼叫。我们应该拥有
平静与安宁。

博物馆
是平静的吗？难道我是看守，
守着心的遗物，把灰尘吹进
自己的眼中？我是人。
我从不想做生活指定的乏味角色，
双肩歪挂着荒唐的
出生标签、种族标签
在泥石舞台上
为历史的观众表演。
我身处牢笼直至你的到来。
你的声音是一把钥匙
在无望的巨锁中转动。
门会打开让我出去
或让你们进来？